Les cloches sonnent, sonnent, sonnent ...

  " Intanto, dopo dodici enormi tocchi, le campane del mezzogiorno avevano messo nei colli, di là dai tègoli e dal fumare dei camini, il pieno frastuono della gloria ".
  C. E. Gadda *

   Nous nous asseyions entre les iris au bord de l'eau. Dans le ciel férié, flânait longuement un nuage oisif. Par moments, oppressée par l'ennui, une carpe se dressait hors de l'eau dans une aspiration anxieuse. C'était l'heure du goûter. Avant de repartir nous restions longtemps à manger des fruits, du pain et du chocolat, sur l'herbe où parvenaient jusqu'à nous, horizontaux, affaiblis, mais denses et métalliques encore, des sons de la cloche de Saint-Hilaire qui ne s'étaient pas mélangés à l'air qu'ils traversaient depuis si longtemps, et côtelés par la palpitation successive de toutes leurs lignes sonores, vibraient en rasant les fleurs, à nos pieds.

   Marcel Proust, Du côté de chez Swann, 1^ière partie, Combray, Gallimard, Folio classique p.256

                                                                                                     

   Ah! dit l’horloge de Saint-Margaret, comme une hôtesse qui entre dans son salon à l’heure juste et trouve ses invités déjà là. Je ne suis pas en retard. Non, il est onze heures et demie tapantes, dit-elle. Pourtant, bien qu’elle ait parfaitement raison, sa voix, étant une voix d’hôtesse, hésite à s’imposer. Quelque chagrin, lié au passé la retient ; quelque souci lié au présent. Il est onze heures et demie, dit-elle, et le son de Saint-Margaret glisse jusque dans les tréfonds du cœur et s’enfouit dans les anneaux successifs des sons, calme quelque chose de vivant qui veut se confier, se disperser, trouver, avec un frémissement de plaisir, le repos – comme Clarissa elle-même, pense Peter Walsh, Clarissa descendant les escaliers, en blanc, à l’heure sonnante. C’est Clarissa elle-même, se dit-il, avec une grande émotion, et en la revoyant avec une netteté extraordinaire et troublante, comme si cette cloche était entrée dans la pièce des années plus tôt ; tandis qu’ils étaient assis ensemble en un moment de grande intimité, et qu’elle fût allée de l’un à l’autre, puis qu’elle fût repartie, comme une abeille qui a fait son miel, chargée de cet instant. Mais quelle pièce ? Quel moment? Et pourquoi avait-il été si profondément heureux pendant que la cloche sonnait? Puis, tandis que le son de Saint-Margaret se faisait languissant, il se dit, elle a été malade, et le son exprimait langueur et souffrance. C’était son cœur, se rappela-t-il ;  et la brusque sonorité bruyante du dernier coup sonnait un glas qui venait surprendre, en pleine vie, Clarissa tombant, là où elle se trouvait, dans son  salon. Non ! Non ! s’écria-t-il. Elle n’est pas morte ! Je ne suis pas vieux, s’écria-t-il en remontant Whitehall, comme si se déroulait là, venant jusqu’à lui plein de vigueur, sans fin, son avenir.

   Virginia Woolf, Mrs Dalloway, trad. M.-C. Pasquier, Gallimard, Folio classique p.124-125

      Ah, said St Margaret's, like a hostess who comes into her drawing-room on the very stroke of the hour and finds her guests there already. I am not late. No, it is precisely half-past eleven, she says. Yet, though she is perfectly right, her voice, being the voice of the hostess, is reluctant to inflict its individuality. Some grief for the past holds it back; some concern for the present. It is half-past eleven, she says, and the sound of St. Margaret’s glides into the recesses of the heart and buries itself in ring after ring of sound, like something alive which wants to confide itself, to disperse itself, to be, with a tremor of delight, at rest — like Clarissa herself, thought Peter Walsh, coming down the stairs on the stroke of the hour in white. It is Clarissa herself, he thought, with a deep emotion, and an extraordinarily clear, yet puzzling, recollection of her, as if this bell had come into the room years ago, where they sat at some moment of great intimacy, and had gone from one to the other and had left, like a bee with honey, laden with the moment. But what room? What moment? And why had he been so profoundly happy when the clock was striking? Then, as the sound of St. Margaret’s languished, he thought, she has been ill, and the sound expressed languor and suffering. It was her heart, he rememberd; and the sudden loudness of the final stroke tolled for death that surprised in the midst of life. Clarissa falling where she stood, in her drawing-room. No! No! he cried. She is not dead! I am not old, he cried, and marched up Whitehall, as if there rolled down to him, vigorous, unending, his future.

   Virginia Woolf, Mrs Dalloway (1925), Penguin Popular Classics p.55 et 56

Plaque à la mémoire de Ricou Mathivet, sonneur de cloches à Plazac, Dordogne

Notes :

  * " Cependant, après douze tintements énormes, les cloches de midi avaient posé sur les collines, passées les tuiles et la fumée des toits, la gloire majeure de leur fracas."

  Carlo Emilio Gadda, La connaissance de la douleur, trad. L. Bonalumi et F. Wahl, Ed. du seuil , Points, p.79   

Liens :

 ¤ A propos de Mrs Dalloway : https://fr.wikipedia.org/wiki/Mrs_Dalloway