Paris, 2004.©MP
               

                Mes pas derrière mon cœur

  Même si vous n'êtes plus                                                                                                                                   que des mots dans mes poèmes                                                                                                                        — des pronoms personnels                                                                                                                             qui pour moi ont des corps                                                                                                                           des gestes des paroles                                                                                                                                     — c'était pour toi pour vous pour nous                                                                                                               ces phrases où j'ai laissé                                                                                                                                    mes pas derrière mon cœur.

Et si l'eau est venue tout recouvrir                                                                                                                    ou de la terre la terre                                                                                                                                          et des ciels d'autres ciels                                                                                                                                    je n'oublie pas                                                                                                                                                  — vous qui n'êtes plus que des mots                                                                                                              dans mes poèmes —                                                                                                                                      que sous l'eau la terre le ciel                                                                                                                              je suis relié à vous                                                                                                                                            qui me reliez à moi.

Alors je continue                                                                                                                                              de vous parler                                                                                                                                                   de t'embrasser                                                                                                                                                  de nous croire mortels                                                                                                                                       et d'écrire quelquefois des poèmes                                                                                                                     où mon corps mes gestes mes paroles                                                                                                            sont ces cendres encore chaudes                                                                                                                   sous mes phrases où vos pas                                                                                                                      c'est mon cœur. 

François de Cornière, in ORPHEE STUDIO. Poésie d'aujourd'hui à voix haute, présentation et choix d'André Velter, Poésie/Gallimard, p.88.

Lien :- https://fr.wikipedia.org/wiki/Fran%C3%A7ois_de_Corni%C3%A8re 

 

                                                                                                       Arles, 2024.©MP

Rivale un jour je te viendrai;

La nuit plutôt, au clair de lune,

Quand dans l'étang crie le crapaud,

Et  quand délire la pitié.

 

Et attendrie par le battement 

Jaloux de tes paupières,

Je te dirai : je ne suis pas,

Je suis un songe et tu me rêves.

 

Et je dirai  : console-moi,

Mon cœur brisé se tord,

Et je dirai : le vent est frais,

Le ciel brûle d'étoiles.

                           8 septembre 1916

Marina Tsvétaïéva, Le ciel brûle,, suivi de Tentative de jalousie, traduction de Pierre Léon et d'Eve Malleret, Poésie/Gallimard, p.62 .

 

N.B.: nom de l'artiste auteur(e) de cette projection lumineuse non retrouvé.

 

 

 

R

                                                                   

Reims, 2021.©MP

Janvier 36.
   Ce jardin de l'autre côté de la fenêtre, je n'en vois que les murs. Et ces quelques feuillages où coule la lumière. Plus haut, c'est encore les feuillages. Plus haut, c'est le soleil. Et de toute cette jubilation de l'air que l'on sent au-dehors, de toute cette joie épandue sur le monde, je ne perçois que des ombres de feuillages qui jouent sur les rideaux blancs. Cinq rayons de soleil aussi qui déversent patiemment dans la pièce un parfum blond d'herbes séchées. Une brise, et les ombres s'animent sur le rideau. Qu'un nuage couvre puis découvre le soleil, et voici que de l'ombre surgit le jaune éclatant de ce vase de mimosas. Il suffit : cette seule lueur naissante et me voici inondé d'une joie confuse et étourdissante.

Albert Camus, Carnets 1. Mai 1935 - février 1942, Gallimard, folio n°5617, p.16 

                                                                                                Arles, 2023.©MP

         

                                                                Avignon, 2021. ©MP

ESPACE AU FOND DU COULOIR

 

J'ai ouvert l'horizon d'un geste

Sur la porte de la maison

                        La clef manque

Et la saison reste

                        On tourne à gauche

                                en attendant

Il vient un reste de raison

Autour les collines se ferment

                        On ne peut pas sortit

                        C'est long

Et le ciel que le vent entraîne 

        Les cheminées clouent les maisons

    Cette robe rouge qui traîne 

        Tous les regards au balcon

On voudrait sortir de l'arène

                                Partir

Dehors

Où tourne l'horizon

 

Pierre Reverdy, Sources du vent (1929), in Main d’œuvre, 1913-1949, Poésie/Gallimard (2006), p.247. 

 Lien : https://fr.wikipedia.org/wiki/Pierre_Reverdy 

 

Palerme, Sicile, 2008.©MP

  

 Un temps de loup

 

Il m'est échu d'être ce poète

Héritier d'Arthur Rimbaud

Et des trésors d'Apollinaire

Hirondelle au parcours piqué de cauchemars

J'invite les femmes à l'aube des temps meilleurs

Je convoie leur orgasme à l'aube des temps solaires

Mes mains sont des outils d'un âge de tendresse

Qui ne fait pas de quartier au fils de famille

 

Demain en lieu et place de ce temps de loup

Chacun pourra être roi de ses racines

Chacun règnera au soleil de ses neurones

Tous ensemble sur la terre on mettra

L'existence et ses folies enfin à l'endroit

 

René Depestre, in Anthologie de poésie haïtienne contemporaine, Points (2015), p.15 

                    

                                                                                                                                                     Palerme, Sicile, 2008.©MP
 

                                                                                                                                                                  ph. Sicile, 2008.©MP
 

LA VILLE DE MEXICO

 

... je suis né ici, ici j'ai écrit,

poursuivi, non par des démons,

mais par des lutins et des bêtes féroces, j'ai, grandi

dans une ville sas limites,

et malgré son horreur, sa misère et le chaos,

sa fumée et sa besogne* sans âme,

j'ai aimé son soleil, son énorme et doux automne, 

ses places comme des firmaments,

les tièdes après-midi dans la légèreté de mars,

le profil montagneux au sud,

le masque et le couteau de ses gens,

son hier féroce, son aujourd'hui incertain,

et je l'ai aimée, je l'ai toujours aimée, je l'ai aimée,

je l'ai aimée comme aime un fils terrible**

Marco Antonio Campos (Mexico, 1949), in Un siècle de poésie mexicaine, anthologie, Points (2023). Traduction de ce poème, Denis Bélanger, p.105 

 

(Version originale) 

...yo nací aquí, escribí aquí,
perseguido, no por demonios,
sino por trasgos y fieras, crecí
en una ciudad ilímite,
y pese a su horror, miseria y caos,
a su humo y su trajín* sin alma,
amé su sol, su enorme y dulce otoño,
sus plazas como firmamentos,
las tibias tardes en leve marzo,
el perfil montañoso al sur,
la máscara y cuchillo de su gente,
su ayer feroz, su hoy incierto,
y la amé, la amé siempre, la amé,
la amé como ama un hijo duro**

   Texte original trouvé en ligne dans le site de Letralia, Tierra de Letras. D'autres poèmes de l'auteur y sont proposés ainsi qu'une biographie. Lien : https://letralia.com/editorialletralia/especiales/urbana/2023/05/24/ciudad-de-mexico/ 

 Remarques: 

* le mot espagnol trajin peut se traduire par agitation, effervescence, tumulte.                                                                                                      ** je propose : un enfant difficile

                                                                                                                                                        ph. Chaumont-sur-Loire, 2007.©MP

 

 

 Le soleil est trop seul

 

il y a

la mer à consoler

les grains de sable à comptabiliser

l'avenir à apprivoiser

 

il y a

les sources à recréer 

les rivières à ressusciter

les enfants à qui demander pardon

la vérité à leur apprendre

les souffrances à dissiper

les hommes  à réconcilier

les richesses à rendre utiles

le bonheur à propager

la paix à réhabiliter

la mort à mettre à pied

 

il y a

l'île et la vie à rendre belles

 

Jean Armoce Dugé, Anthologie de poésie haïtienne contemporaine, Points (2015), p.256

 

Note biographique (p.545) :  Jean Armoce Dugé est né en 1964 à Maniche (Haïti). Il est professeur, animateur, auteur d'articles sur la littérature, la culture et l'histoire. Il est l'auteur de plusieurs recueils de poésie.

Lien : https://www.potomitan.info/duge/index.php

 

 l'Inconnu le mystérieux

 

 

 

 

 pour certains, l'Inconnu n'était pas un vrai nègre, il était arrivé au village sans dire d'où il venait ni où il allait, je ne me rappelle plus qui disait que ce truc dont il était si fier était un téléphone portable, au village on n'avait jamais vu un tel objet, et par-dessus le marché, affirmait le naïf, on peut parler au monde entier avec ... très peu de temps après son arrivée, informés Dieu seul sait comment de l'existence de cet appareil, certains villageois, je dis certains parce qu'il n'est pas donné à tout le monde d'avoir quelqu'un à appeler, allèrent le voir pour lui demander de passer un coup de fil ... mes parents faisaient partie de ceux qui n'appelaient jamais, pour la simple et bonne raison qu'ils n'avaient personne à appeler, pour ne rien te cacher, ils s'en fichaient, ce qui est utile pour certains ne l'est pas forcément pour d'autres, ça va de soi, un téléphone portable dans ce trou perdu où l'on plaçait encore les mains autour de la bouche pour se parler à distance ç'aurait été pas mal, mais sans le signal réseau ça valait pas un pet, c'était stupide, aussi stupide qu'emmener un coq mort à la gaguère pour un combat ...

 Makenzy Orcel, L'Ombre animale, Zulma,(2016), p.187-188

 

  Note :

  ¤ Sur l'écrivain haïtien Makenzy Orcel :  https://fr.wikipedia.org/wiki/Makenzy_Orcel
   
 

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[1] Ce texte reproduit fidèlement un paragraphe complet du chapitre mentionné en en respectant de bout en bout la typographie et la ponctuation.

 

                                ph. Prague, 2013.©MP

 

Tout en haut des murs immobiles

un carré de bleu distraitement

nous boit — 

Lorand Gaspar, Patmos et autres poèmes, Poésie/Gallimard, p.42 

                                                                                                ph. Avon, 2020.©MP
 

PRINTEMPS

Il y a sur la plage quelques flaques d’eau
Il y a dans les bois des arbres fous d’oiseaux
La neige fond dans la montagne
Les branches des pommiers brillent de tant de fleurs
Que le pâle soleil recule

C’est par un soir d’hiver dans un monde très dur
Que je vis ce printemps près de toi l’innocente
Il n’y a pas de nuit pour nous
Rien de ce qui périt n’a de prise sur toi
Et tu ne veux pas avoir froid

Notre printemps est un printemps qui a raison.

Paul Eluard, Phénix, in Je voudrais tant que tu te souviennes. Poèmes mis en chansons de Ruteboeuf à Boris Vian, Poésie/Gallimard, p.173.

 

 

                                                                     ph. Avon, 2025.©MP

                                Chanson, Barbara. 

                    https://youtu.be/Tp9qHgTlH4Y?si=OIQBPHyenszzfzTS