Italie, Naples, 2018.©MP

 

Guarirai. Si odono i treni

lontani, — e la città notturna

perde la tramontana

operosa, e si addorme

un attimo in attesa

di un vento di campane. 

 

Tu guériras. On entend les trains

au loin, — la ville nocturne

perd sa tramontane

laborieuse et s'endort

un instant dans l'attente

d'un vent de cloches. 

 

Sandro Penna, Croix et délice, trad. Bernard Simeone, Ypsilon éditeur, 2018, p.70-71

 

           &&& 

 

Se la vita sapese il mio amore 

me ne andrei questa sera lontano.!

Me ne andrei dove il vento mi baci

dove il fiume mi parli sommesso.

 

Ma chi sa si la vita somiglia

al fanciullo che corre lontano . . .

 

Si la vie savait mon amour

ce soir je m'en irais loin ! 

Je m'en irais où le vent m'embrasserait 

où le fleuve me parlerait à voix basse.

 

Mais qui sait si la vie ressemble

à l'enfant qui court au loin . . .

 

Sandro Penna, ibid. autres poèmes, p.104-105 

 

Liens :

auteur : https://fr.wikipedia.org/wiki/Sandro_Penna  

traducteur : https://fr.wikipedia.org/wiki/Bernard_Simeone

l'ouvrage : https://ypsilonediteur.com/catalogue/croix-et-delice 

 

 

 

La Maison près de la mer. 

 

                                                                                                                                                                           Bretagne, octobre 2020.©MP

                                                                                                                                                                                

 il se tient debout                                                                                                                                          face à la  mer                                                                                                                                                     les yeux fermés                                                                                                                                              on dirait depuis toujours                                                                                                                                comme s'il attendait                                                                                                                                            que telle une sève                                                                                                                                             la lumière monte                                                                                                                                               d'on ne sait quels fonds  —                                                                                                                         comme s'il avait compris                                                                                                                               que ni les mots                                                                                                                                                  ni les rayons                                                                                                                                                   ne suffisaient                                                                                                                                                   pour voir vraiment —

              &

Tôt le matin une mer sans un pli                                                                                                                         peau tendue d’un immense fruit mûr                                                                                                        qu’ouvrent de la base au sommet les bras                                                                                                   que lentement écarte le nageur —

 Loin du rivage un pêcheur immobile                                                                                                        debout sur les eaux, sa main droite tient                                                                                                      pareille à celle de l’aurige à Delphes                                                                                                             un fil rompu le liant par-delà                                                                                                                              le temps et la brume à l’insaisissable — 

Lorand Gaspar, Patmos et autres poèmes, Poésie/Gallimard (2018), p.128-129 

 

Liens : 

https://fr.wikipedia.org/wiki/Lor%C3%A1nd_G%C3%A1sp%C3%A1r 

Le bateau de marbre blanc.

 

                                                            Le canal de la Giudecca, Venise, 2012.©MP

 
    A la fin du XIXe siècle, tous les pays rivalisaient à qui construirait le plus grand nombre de cuirassés. Cela semblait primordial d'avoir plus de cuirassés que les autres.                                                             

   L'impératrice Cixi régnait alors en Chine. Ses conseillers lui avaient expliqué l'importance de se constituer une flotte de cuirassés, et elle avait fait lever un impôt dans tout le pays pour la construire. La somme énorme de trente millions de taels d'argent fut réunie. Avec cette somme, l'impératrice ordonna  d'édifier un unique bateau  de marbre blanc. Il fut amarré sur le lac de son palais d’Été, on y organisait des cérémonies du thé, c'était très beau. 

   Le monde entier se moquait de Cixi. Et il semblait réellement très stupide d'avoir dépensé le Trésor public non en canons et en cuirassés, mais pour de la beauté. Aujourd’hui encore, la majorité de l'humanité dirait que c'était idiot et dérisoire.

Mikhaïl Chichkine, Le Bateau d marbre blanc. Essais sur la culture russe. Trad. du russe par Maud Babillard et de l’allemand par Odile Demange.. Les éditions Noir sur Blanc (2025), p.11 .

  

                                                                                                                Paris, 2007.©MP

 

Liens: 

 *  sur l'auteur : https://fr.wikipedia.org/wiki/Mikha%C3%AFl_Chichkine 

 * Système de poids et de monnaie chinoise, le tael  : lhttps://fr.wikipedia.org/wiki/Tael 

* à propos de l'impératrice Cixi ; https://fr.wikipedia.org/wiki/Cixi 

* photo 2 :  statue de Augustin Cardenas (Matanza, Cuba,1927), La Grande Fenêtre, 1974. Marbre blanc de Carrare;  installée dans le Musée de la sculpture en plein air, Paris 5e. 

    

 

 

                                                                                                                                        Fontainebleau, 2021.©MP

 

 SUR LE SABLE DU TEMPS

                                            A Bruno Doucey 

Mon cheval à roulettes                                                                                                                                    noir et blanc pommelé                                                                                                                                      galope encore                                                                                                                                                    sur la terrasse de l'enfance                                                                                                                                et les frêles bateaux de papier                                                                                                                          dansent                                                                                                                                                          vers le bassin de l'Esplanade                                                                                                                              par les étroits canaux de la fontaine                                                                                                                  canyons géants du Colorado

la cadence des roulettes                                                                                                                                    accompagne les voix profondes                                                                                                                        du violoncelle de ma mère                                                                                                                                inaltérées pour toujours                                                                                                                                    seul  j'ai vieilli                                                                                                                                                    mais demeure l'enfant                                                                                                                                        comme la mer soupire                                                                                                                                        sur le sable du temps 

Frédéric Jacques Temple, poème extrait de Périples, in La Chasse infinie et autres poèmes, Poésie/Gallimard (2019), p.254 

Liens :

 - le poète : https://fr.wikipedia.org/wiki/Fr%C3%A9d%C3%A9ric_Jacques_Temple

 - musique : Mischa Maisky interprète la suite n°1 en sol majeur BWV 1007 pour violoncelle seul de Jean-Sébastien Bach.

https://www.youtube.com/watch?v=mGQLXRTl3Z0&list=RDmGQLXRTl3Z0&start_radio=1 

 - à propos de cette Suite n°1 : 

https://fr.wikipedia.org/wiki/Suite_pour_violoncelle_no_1_de_Bach

 

Le soin porté à son travail.

                                                                                                                                                               

                                                                                        New York, 2010.©MP

  Février  [1940]

   Oran. De très loin, à partir de Valmy, dans le train, la montagne de Santa-Cruz, avec son encoche profonde en pleine terre et la cathédrale elle-même comme un doigt de pierre dressé dans le ciel bleu.           Au coin du boulevard Gallieni, il faut se faire cirer les souliers à 10 heures du matin. Un vent frais, le soleil clair, des hommes et des femmes qui se pressent et, juché sur les hauts fauteuils, l’extraordinaire contentement qu'on trouve à regarder le travail des cireurs. Tout est fini, fignolé, conduit dans le détail. A un moment, on peut croire que l'étonnante opération est terminée, à les voir manier les brosses douces et à contempler le définitif poli des souliers. Mais alors la même main acharnée repasse encore du cirage sur la surface brillante, la ternit, la frotte, fait pénétrer le cirage dans le tréfonds des peaux et fait jaillir sous la brosse le double et vraiment définitif éclat sorti des profondeurs du cuir.

Albert Camus, Carnets I, Mai 1935 - février 1942, Gallimard, folio 5617, p.175-176 

 

Liens : 

 - film . Wim Wenders, Perfect Days (2023) : https://www.youtube.com/watch?v=QzZBbX5A1FA 

- musique du film : Lou  Reed, Perfect Day (album Transformer, 1972) : https://www.youtube.com/watch?v=332bK-H0yOE 

 

 

   

 

                                                                                                                                                                             Luberon, 2021.©MP

Déjà les ouvriers avaient pris leurs piquets sur leurs épaules et se dirigeaient vers l'emplacement. Seul le grand gaillard demeurait là. Il se pencha, froissa un brin de lavande, porta son pouce et son index à son nez et aspira le parfum. A la vue de ce geste, Laura oublia les beaux arbres. Elle était étonnée  de ce qu'il aimât des choses pareilles, le parfum de la lavande. Combien d'hommes de sa connaissance auraient touché la fleur? "Oh! pensa-t-elle, c'est extraordinaire ce que les ouvriers sont gentils." Pourquoi ne pouvait-elle pas avoir des ouvriers pour amis, au lieu de ces jeunes gens stupides qu dansaient avec elle  et venaient souper le dimanche soir? Elle s'entendait beaucoup mieux avec des hommes comme ceux-là.

Katherine Mansfield, La garden-party, in La garden-party et autres nouvelles, trad. Marthe Duproix, Livre de Poche n°156 (1959). p.71-72.

 

                                                                                                                                                                          Luberon, 2021.©MP

 

Lien :

https://fr.wikipedia.org/wiki/Katherine_Mansfield

  

           

                                                                                                                                                                                         Paris, 2004.©MP
               

                Mes pas derrière mon cœur

  Même si vous n'êtes plus                                                                                                                                   que des mots dans mes poèmes                                                                                                                        — des pronoms personnels                                                                                                                             qui pour moi ont des corps                                                                                                                           des gestes des paroles                                                                                                                                     — c'était pour toi pour vous pour nous                                                                                                               ces phrases où j'ai laissé                                                                                                                                    mes pas derrière mon cœur.

Et si l'eau est venue tout recouvrir                                                                                                                    ou de la terre la terre                                                                                                                                          et des ciels d'autres ciels                                                                                                                                    je n'oublie pas                                                                                                                                                  — vous qui n'êtes plus que des mots                                                                                                              dans mes poèmes —                                                                                                                                      que sous l'eau la terre le ciel                                                                                                                              je suis relié à vous                                                                                                                                            qui me reliez à moi.

Alors je continue                                                                                                                                              de vous parler                                                                                                                                                   de t'embrasser                                                                                                                                                  de nous croire mortels                                                                                                                                       et d'écrire quelquefois des poèmes                                                                                                                     où mon corps mes gestes mes paroles                                                                                                            sont ces cendres encore chaudes                                                                                                                   sous mes phrases où vos pas                                                                                                                      c'est mon cœur. 

François de Cornière, in ORPHEE STUDIO. Poésie d'aujourd'hui à voix haute, présentation et choix d'André Velter, Poésie/Gallimard, p.88.

Lien :- https://fr.wikipedia.org/wiki/Fran%C3%A7ois_de_Corni%C3%A8re 

 

                                                                                                       Arles, 2024.©MP

Rivale un jour je te viendrai;

La nuit plutôt, au clair de lune,

Quand dans l'étang crie le crapaud,

Et  quand délire la pitié.

 

Et attendrie par le battement 

Jaloux de tes paupières,

Je te dirai : je ne suis pas,

Je suis un songe et tu me rêves.

 

Et je dirai  : console-moi,

Mon cœur brisé se tord,

Et je dirai : le vent est frais,

Le ciel brûle d'étoiles.

                           8 septembre 1916

Marina Tsvétaïéva, Le ciel brûle,, suivi de Tentative de jalousie, traduction de Pierre Léon et d'Eve Malleret, Poésie/Gallimard, p.62 .

 

N.B.: nom de l'artiste auteur(e) de cette projection lumineuse non retrouvé.

 

 

 

R

                                                                   

Reims, 2021.©MP

Janvier 36.
   Ce jardin de l'autre côté de la fenêtre, je n'en vois que les murs. Et ces quelques feuillages où coule la lumière. Plus haut, c'est encore les feuillages. Plus haut, c'est le soleil. Et de toute cette jubilation de l'air que l'on sent au-dehors, de toute cette joie épandue sur le monde, je ne perçois que des ombres de feuillages qui jouent sur les rideaux blancs. Cinq rayons de soleil aussi qui déversent patiemment dans la pièce un parfum blond d'herbes séchées. Une brise, et les ombres s'animent sur le rideau. Qu'un nuage couvre puis découvre le soleil, et voici que de l'ombre surgit le jaune éclatant de ce vase de mimosas. Il suffit : cette seule lueur naissante et me voici inondé d'une joie confuse et étourdissante.

Albert Camus, Carnets 1. Mai 1935 - février 1942, Gallimard, folio n°5617, p.16 

                                                                                                Arles, 2023.©MP

         

                                                                Avignon, 2021. ©MP

ESPACE AU FOND DU COULOIR

 

J'ai ouvert l'horizon d'un geste

Sur la porte de la maison

                        La clef manque

Et la saison reste

                        On tourne à gauche

                                en attendant

Il vient un reste de raison

Autour les collines se ferment

                        On ne peut pas sortit

                        C'est long

Et le ciel que le vent entraîne 

        Les cheminées clouent les maisons

    Cette robe rouge qui traîne 

        Tous les regards au balcon

On voudrait sortir de l'arène

                                Partir

Dehors

Où tourne l'horizon

 

Pierre Reverdy, Sources du vent (1929), in Main d’œuvre, 1913-1949, Poésie/Gallimard (2006), p.247. 

 Lien : https://fr.wikipedia.org/wiki/Pierre_Reverdy